Bemoles

Es que esa mirada de perro triste me lastima

aún cuando los años me han enseñado que en casa ajena,

mejor no meterse sin invitación.

Pero soy curiosa, y me mata la idea de saberlo todo

de hurgar en los rincones de un corazón triste, solitario

con esa carga de bici desmontada, que va sin rumbo.

Y parece que nada fue antes de serlo

porque tanta cotidianeidad es capaz de borrarlo todo

porque he de saberlo rotúndo: No fue!

Y ahora pienso en los bemoles de sus manos

tan trémulas y silenciosas como su alma

de niño huérfano, de viajero errante.

Claro que quise darle luz de amaneceres,

pero ni las mejores intenciones cambian realidades

más soles y menos lunas, sonrisas y buena estrella.